Desabei.

As palavras — que um dia já fluíram tantas em minha mente — decidiram me deixar. Sinto uma felicidade descontente, e isso me impede de escrever. Porque… quem em plena felicidade consegue se concentrar no que se passa em mente? A felicidade é boa, sim, porém a mim é contraindicado, pois abuso das doses e fico de porre. Eu sinto falta das minha lamúrias, da minha choradeira à toa em pleno domingo à tarde. Não estou me sentindo à vontade com felicidade que me domina. Eu sinto saudade de poetizar lavando a louça, criar contos enquanto caminho sozinha na rua, tirar foto de momentos na escrita. Palavras me faltam enquanto teclo. Coragem me falta de vencer a preguiça. Sinto um entusiasmo frouxo. Um falso ânimo. Um vigor sorridente. Uma carta curinga em minhas mãos no qual não sei usar, afinal, nunca soube jogar. Quem sabe nem escrever. Sou só uma pseudo-escritora.